There is freedom within..

O futuro tem um cheiro madeirado
que inebria os sonhos mais auspiciosos e embaraçosos,
como devem sempre ser os sonhos...
Despe-te Amor,
quero conhecer o teu cheiro,
teu desejo inteiro que cabe dentro de mim,
assim,
sem resistência ou formalidade,
apenas realidade que nos agita por dentro.
Há um momento
para cada descoberta
e aquilo que nos desperta o querer
é sempre vago...
Posso beber o mundo todo à minha volta
de um só trago,
ou aquietar-me no teu colo,
enquanto me falas de ti.
E num repente
sermos material incandescente
que se consome em angústia e fome
e se completa pela noite dentro.
Talvez a cura do mundo
seja aquilo que se procura no meio da Dor
e traz Amor,
num profundo equilíbrio...
E o futuro só faça sentido 
quando sussurrar o teu nome ao ouvido,
em cada espasmo de um orgasmo repetido...

Tu che m'hai preso il cuor

A incerteza é o folhear de um livro
esquivo de se escrever
mas que não resisto a ler,
sofregamente...
Guião do destino?
Personagem?
Talvez miragem,
talvez passagem,
talvez Amor em construção...
Coração cambaleante,
desconcertante sorriso,
onde o juizo se perde e rende.
Aprende, meu Amor,
não há acaso no ocaso, nem na dor...
Somos livros livres inacabados
com capítulos danificados
e outros tantos por descobrir
e sentir,
página a página!
Talvez partilhemos estória,
prefácio,
epopeia...
Talvez apenas curta-metragem de produção europeia,
mas seremos sempre memória,
seremos sempre mensagem!

Purpurinas

 " (...) O corpo dela rodopiava até ao limite da loucura, talvez assim o mundo girasse mais depressa antes que terminasse toda a empatia dos homens que se habituaram à distância. 

  Houvera um tempo em que o toque e o beijo eram a pureza da afeição e a tradução livre do sentir, agora amar era acenar e falar mais alto para nos podermos ouvir entre vidros invisíveis. 

  O poder da centrifugação adivinhava com ansiedade o embate do chão e até a iminente agressão da queda seria menos violenta que o entorpecimento em que vivia, precisava de um abraço que a consolasse do cansaço desta segurança metálica e disciplinada, precisava de um encontrão por acidente, um toque ainda que fugaz de uma mão a roçar na sua mão nua, de sentir a fragância dos cabelos de alguém e o perfume do cheiro do corpo de quem se reconhece e se obedece com os sentidos. 

As pernas por fim cediam ao peso da gravidade e enquanto caía sabia que em breve ao menos sentiria alguma coisa e que face à dormência permanente até uma dor fantasma pode trazer algum consolo!"

Não, não têm direito ao passeio "higiénico".

Ontem chorei.
Chorei de raiva e de vergonha pelos imbecis que vieram fazer o seu passeio "higiénico" à margem sul porque estava sol e é chato ter de estar fechado em casa.
Sim, é chato estar fechado em casa, eu sei, estou há 15 dias nesta situação com duas crianças de 6 e 8 anos.
Sabem o que também é chato?
Pessoas a morrer aos quase 900 por dia em Espanha e em Itália, POR DIA.
Sabem o que também é chato?
Estar ligado à merda de um ventilador.
Sabem o que também é chato?
Pode não haver sequer um ventilador para ti, amigo.
Sabem o que também é chato?
Médicos e enfermeiros a chorar porque estão exaustos e vêem nas noticias imbecis a passear alegremente e sabem que parte desses imbecis, quiçá uma boa parte, vai ficar infectado, mas não há problema porque às 22h esses mesmos imbecis vao bater palminhas à janela aos profissionais de saúde .
Sabem o que também é chato?
Pessoas que têm de continuar a trabalhar nos sectores que foram considerados indispensáveis, cheios de medo, que não dormem convenientemente há dias tal não é o nivel de stress e MEDO a que andam sujeitos e nas folgas se fecham religiosamente em casa e deparam-se com noticias destas.
Sabem o que é chato?
É que cada vez que um atrasado mental fura a merda da quarentena por livre e espontânea vontade obriga a todos nós a ficarmos em casa mais tempo porque prolonga o problema.
Sabem o que é chato?
É que isto até podia correr bem e assim não vai correr de todo.
Façam-me um favor e enforquem-se com a merda do papel higiénico que compraram, bestas de merda.

If you like your coffee hot...

Pedes um café,
dissertas sobre o medo do mundo,
acertas em estatisticas e metodos quantitativos
de aplicativos de Android,
não quero saber de cientistas,
nem sábios fatalistas...
Dedo nos teus lábios,
as palavras são redundâncias
distâncias supérfluas,
polvilho o teu corpo com o meu cheiro,
somos mescla de aromas,
somas  de dois que se subtrai em um
pertença que se confunde
e se funde no mesmo idioma.
Bailado de Bolshoi
arrastado pelo chão em Tango argentino.
Desatino perfeito em leito desfeito,
Amor lapidado devagar
num entregar descontrolado,
prazer que se almeja
e se deseja na simplicidade
de te ter dentro de mim,
sem fim, nem principio,
apenas vicio.

Sempre perto de ti, A.A.M.

Oráculo,
premonição,
monóculo,
ambição...
Tristeza,
certeza,
fluir,
partir,
por dentro.
Saudades,
sabedoria,
ira,
vaidades,
colo,
consolo,
coração,
meu.
Solidão,
imensidão,
saber,
sofrer,
perder.
Escrever outra vez,
(Será que lês?)
Saudades...
Ninho,
voar sem pousar,
nunca mais.
Caminho,
bifurcação,
escolha?
Eutanásia,
folha caída,
perdida em mim.
Magia,
contemplação,
aceitação!
Vazia.
Dor,
pudor,
dignidade,
Morte.
Saudade...
Tive tanta sorte,
Meu Glossário!
Feliz aniversário soul mate!

Es muss sein

Insultos afincados em silêncio,
indultos que não chegam,
sentimentos que não cegam,
Amor que não vingou
e vingou-se em mim.
Dizem que o fim é apenas um novo começo...
Adormeço a pensar nisto,
não insisto mais
devo isto a mim mesma!
Lá fora o mundo mudou
e tem-se medo de um abraço...
Que pessoa serei depois desta distância toda?
Não tenho medo que dure,
tenho medo que acabe e nunca cure nada.
Já não tenho o alento da ânsia dos teus braços,
de sermos passos no caminho um do outro,
afinal já caminho sem sombra há tanto tempo
o que são mais uns milhares de kilometros?
Karma do desapego que carrego...
Só quero que a banda continue a tocar
enquanto me estou a afogar, lentamente,
sempre me salvei a trinta segundos do fim...
Preciso sempre de sentir o corpo a desistir
para me obrigar a reagir, sabias?
É tão doce a respiração da Morte no nosso pescoço
a sussurrar com voz rouca que a dor pode finalmente acabar...
O Amor não cura merda nenhuma,
somos nós que nos remendamos sozinhos
e vivemos cheios de suturas por dentro,
até um dia escorrer tudo cá para fora...
 O momento é agora?
Não.